灶火熄了，锅里的豌豆炸得只剩焦黑的壳子。宋芷薇蹲在灶台前，拿铁钳拨弄着炭灰，一粒没爆开的豆子滚出来，她用指甲盖轻轻一压，噗地裂成两半。

外头日头正高，照得冷宫墙皮一块块翘起来，像被谁撕过的旧画。她盯着那裂缝看了会儿，忽然笑了下，把豆壳扫进袖兜里。

昨天她装病躲过宴席，王嬷嬷走时留下一句话：“鼻血擦干净。”这话听着是提醒，其实是警告——你那点小把戏，我全看在眼里。

可她不在乎。

她在乎的是，姜皇后设宴，点名要她去。一个被打入冷宫的人，值得皇后亲自请一趟？除非，她怕了。

怕什么？

怕她活着，怕她不动，怕她藏在这破屋里，不哭也不闹，就那么冷冷地看着。

宋芷薇站起身，走到屋角那张瘸腿桌子前。桌上摆着几个粗瓷碗，一碗水，一碗香灰，还有一撮艾草末。这是她这几日攒下的东西，说多不多，说少不少，够她活，也够她想事。

她伸手蘸了点水，在桌上画了个圈。

这是冷宫。

又在圈里点了个点。

这是她。

然后在圈外画了三条线。

一条是太后，一条是皇后，一条是皇帝。

画完，她歪头看了看，觉得不对，把皇帝那条线涂掉了。

皇帝不在外面，他在天上，或者地下，反正不在她能看见的地方。他是一阵风，吹哪边，哪边就倒一批人。

她重新画，这次只留太后和皇后两条线，围住她的圈。

她们想让她动。

装病不去赴宴，就是不动。

不动，她们反而乱了阵脚。王嬷嬷来查验，查得越细，越说明有人心虚。

她把手指按在那个点上，轻轻转圈。

原来如此。

以前她以为，争宠、抄书、挨罚，都是为了活下去。可现在她明白了，活下来不是目的，让别人怕你活着，才是本事。

就像这灶台上的锅，火不大，水不多，但只要一直烧着，哪怕只是冒点白气，也会让人惦记是不是该掀盖看看。

她想起小时候在宋府，嫡母总让她跪在祠堂门口。她跪着，低着头，手里攥着一片碎香。那是她偷偷从供桌上刮下来的，混着点朱砂，能让人打喷嚏流鼻血。

那天她跪了两个时辰，起来时腿麻得走不动路。可她记得，嫡母路过时多看了她一眼，还让丫鬟给她端了碗热汤。

不是心疼，是怕。

怕她真出事，担个苛待庶女的名声。

从那时起，她就知道，弱不是命，是刀。用好了，比什么都锋利。

她低头看着桌上那幅“图”，突然觉得好笑。

自己竟真像个厨子，把六宫当成灶台，把权势当成柴火，把人情当成调味料，一样样往里扔。

可她忘了最重要的一件事。

厨师能决定菜的味道，但端盘子的人，才能决定这道菜送到谁面前。

她一直在等别人来端她的盘子。

等太后召见，等皇后请客，等皇帝想起来还有个宋美人。

可没人规定，端盘子的不能换人。

她可以自己端。

只要她愿意，就能把这一锅焦豆子，端到凤仪宫门口，笑着说：“娘娘，这是我熬了一夜的补药。”

想到这儿，她猛地抬头，目光撞上墙上那道裂痕。

阳光正从缝里钻进来，照在她脸上，烫得像针扎。

但她没躲。

她慢慢抬起手，迎着光，摊开掌心。那里面躺着几粒干瘪的豆子，还有点香灰。

“你们要我看低自己，”她说，“可我要是把自己当香炉呢？”

香炉不挑料，烂枝败叶也能烧出味来。关键是谁点的火，冲着谁冒烟。

她忽然站起来，走到床边，掀开褥子。下面压着一本破书，封面写着《香谱》。她抽出书，翻到中间一页，上面记着几种野草的名字和气味特征，字迹潦草，像是随手写下的笔记。

她盯着那页看了很久，然后撕下一张空白纸，咬破手指，在纸上画了个方框。

框里画了个小人，跪着。

旁边画了个大些的人，站着。

再旁边画了个更大的，坐着。

最后在最边上，画了个不起眼的小炉子，冒着青烟。

她指着那个小炉子，低声说：“你以为你在看戏？其实你才是戏台上的火。”

写完，她把纸揉成团，扔进灶膛。

火苗窜上来，一下子吞了它。

她坐在门槛上，望着天。

云飘得很快，一阵一阵地遮住太阳。明一下，暗一下，像有人在拉灯绳。

她想起昨夜那场装病，喷嚏打得太大，真蹭出了鼻血。王嬷嬷走时说“下次记得擦干净”，听起来是教训，其实是承认——你这次过了。

这就够了。

只要一次能过去，就能有第二次。

第三次，她们连查都不会来查。

因为她已经不再是那个任人摆布的弃子。

她是那个能把别人棋局变成自己香炉的人。

她站起身，拍了拍裙子上的灰，走到院中那口枯井旁。

井口盖着块木板，  давно  не  двигали.  她用力推开，往下看。

黑洞洞的，什么也看不见，只有股潮气往上冒。

她捡起一块碎瓦，丢了下去。

等了三息，才听见“咚”的一声。

很轻，但确实响了。

她点点头，自言自语：“声音太小没关系，只要掉下去的东西还在响，就说明底下没死。”

回到屋里，她把剩下的艾草末倒进陶罐，加了点雨水搅匀。又从床底摸出个小布包，打开，是些晒干的野薄荷叶。

她一片片数进去，七片。

不多不少。

然后拿起银簪，在罐壁上刻了个小小的“八”字。

这是第八天。

她在冷宫待了八天。

第一天跪着，第二天抄书，第三天见太医，第四天制药，第五天被刁难，第六天见太后，第七天装病，第八天……

第八天，她不想再被人推着走了。

她要去推别人。

怎么推？

用香味。

用声音。

用那些没人注意的小动作，小痕迹，小失误。

比如，王嬷嬷走时没发现她袖口沾的褐色粉末是什么。比如，李四伤口结痂的速度比寻常快了三天。比如，她枕头下的《香谱》翻到了“迷神散”，却没人问她会不会制。

这些都不是证据，但加在一起，就是一把钝刀。

割不死人，但能磨人。

她把罐子放在窗台上，让阳光照着。

液体微微泛绿，像春天刚长出来的苔。

她看着它，忽然说：“我不需要他们怕我狠，我只需要他们猜我有没有下手。”

猜久了，就会自己吓自己。

自己吓自己的人，最容易犯错。

而犯错的人，迟早会把她从冷宫请出去。

不是求她，是请她。

因为那时候，她已经不是威胁，而是解药。

她转身坐下，从怀里掏出一块粗布，展开，是她昨夜默写的《宫规》片段。她拿起炭笔，在空白处写下一行字：

“权力不是抢来的，是别人亲手递过来的。前提是，你让他觉得不给你不行。”

写完，她吹了吹墨迹，折好塞进袖中。

外面传来扫帚划地的声音，是小满在清理院子。她没叫她进来，也没应声。

她就坐在那儿，背挺得直直的，像一根插进土里的钉子。

风吹进来，掀起她额前一缕碎发。

她不动。

她知道，从今天起，她不再是那个等着被救的人。

她是那个等着别人来求她救的人。

她低头看了看手心，刚才掰豆子时划了道小口子，渗出血珠。

她没擦。

就让它流着。

血滴在裙面上，晕开一小片暗红，像朵不开的花。

她盯着那片红，忽然笑了。

笑得很轻，嘴角刚扬起来就落下去。

像香炉盖上冒出的一缕烟，转眼散了。


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