“艰难困苦，玉汝于成。”

——张载《西铭》

大炎洪熙四年，十二月初一。

天山，博格达峰。

海拔四千尺。

这里没有路，只有悬崖和积雪。

沈砚坐在轮椅上，被四个士兵用绳子吊着，一寸一寸地往上拉。

风，像刀子一样，割着脸。

氧气，稀薄得让人窒息。

但他没有停下。

他必须上去。

必须在这座神的山上，建立大夏的新都。

“参军，”阿古珞在前面开路，手都冻僵了，“回去吧。这里太冷了，百姓们受不了。已经有几百个孩子，冻死了。”

“不能回去。”沈砚的声音，在风里断断续续，“回哈密，我们就废了。回中原，我们就亡了。”

“可这也太苦了……”

“苦，才是修行。”

十二月中旬，他们终于爬上了山顶。

一片巨大的盆地。

像一只碗，扣在山顶上。

这里，就是沈砚选中的新都。

名字，叫“天都”。

天之都城。

没有砖瓦，没有木材。

只有石头。

沈砚让所有人，都去搬石头。

用石头，砌房子。

用石头，砌城墙。

用石头，砌祭坛。

“我们要在这里，”沈砚对众人说，“向老天爷，祭祀。”

“祭祀什么？”

“祭祀大夏的列祖列宗。”

“告诉他们，我们还活着。”

“告诉他们，我们没有忘记。”

祭祀那天，风雪交加。

十几万人，跪在雪地里。

沈砚坐在轮椅上，穿着一身破旧的棉衣，没有戴帽子。

雪花，落在他花白的头发上，像一顶白色的冠冕。

他手里，捧着那张早已破损的《大夏全洲疆域图》。

“大夏的列祖列宗在上，”沈砚的声音，嘶哑而庄重，“不孝子孙，沈砚，率众至此。”

“昔日，我们丢了中原，丢了兰州，丢了哈密。”

“今日，我们在此，立誓。”

“不复中原，誓不罢休！”

“不驱鞑虏，誓不罢休！”

“不兴大夏，誓不罢休！”

十几万人，跟着他，一起吼。

声音，震动了雪山。

引发了雪崩。

但没人害怕。

他们看着那滚滚而下的雪流，像看着敌人的骑兵。

他们站着，不动。

直到雪流停下，把他们埋了一半。

他们再从雪里，爬出来。

继续跪着。

继续吼着。

那一刻，他们不再是难民。

他们是战士。

是大夏的魂。

大炎洪熙五年，正月初一。

天都城的第一个春节。

没有鞭炮，没有饺子。

只有一碗雪水煮的野菜汤。

沈砚把所有的金币，都锁进了天都城的金库。

不再发军饷。

而是实行配给制。

所有人，不论将军还是士兵，不论老人还是孩子。

每天，只有一碗汤，半个饼。

谁也不许多吃。

谁也不许多占。

“参军，”老刘哭着说，“这日子，比在沙漠里还苦啊。”

“苦，才能记住。”沈砚说，“记住这苦，以后，才不会让百姓再受这苦。”

天工阁，搬到了天都。

工匠们，不再造铁甲车。

而是造纺纱机。

造织布机。

造水车。

天山顶上，有雪水。

引下来，就能灌溉。

就能纺织。

沈砚要让这十几万人，自己养活自己。

不靠抢，不靠偷，不靠别人的施舍。

“我们要建立，”沈砚对天工阁的工匠说，“一个不需要金币，也能运转的社会。”

“这可能吗？”

“可能。”沈砚看着那些在雪地里织布的女人，“只要人心齐。只要大家，都想着同一个目标。”

二月初，变故来了。

不是外敌，是内乱。

那些习惯了抢掠的士兵，受不了这种苦。

他们开始偷窃，开始抢劫，开始杀人。

甚至，有人想杀掉沈砚，抢走金库里的金币，逃回哈密去享乐。

“参军，”阿古珞绑来了一百多个乱兵，“怎么处置？”

“杀。”沈砚只有一个字。

“可他们也是跟着你出生入死的弟兄啊！”

“正因为是弟兄，才更要杀。”沈砚冷冷地说，“今天，我能容忍他们偷一块饼。明天，他们就能抢百姓的粮。后天，他们就能杀我的头。”

“军法，不容情。”

行刑那天，天都广场。

一百多个乱兵，跪在地上。

沈砚坐在轮椅上，亲自监斩。

他没有说话。

只是挥了挥手。

刀斧手，举起了大刀。

一百多颗人头，落地。

鲜血，染红了天山的雪。

那红色，刺眼，惊心。

所有人都吓傻了。

连呼吸，都不敢大声。

“从今天起，”沈砚的声音，像冰一样冷，“天都城，没有私产。”

“一切，归公。”

“谁敢私藏一文钱，杀。”

“谁敢私藏一粒粮，杀。”

“这是铁律。”

“违者，天诛地灭。”

三月初，天都城，变了。

变成了一座死城。

没有歌声，没有笑声。

只有干活的声音，只有巡逻的脚步声。

百姓们，像机器一样，活着。

他们不再是为了自己，而是为了那个虚无缥缈的“复国”理想。

沈砚知道，他成功了。

他成功地打造了一支钢铁般的军队。

但也成功地，杀死了他们作为人的欲望。

他坐在天都的最高处，看着下面那些像蚂蚁一样忙碌的人群。

他很孤独。

前所未有的孤独。

岳帅不在了。

念夏不在了。

连阿古珞，都很少跟他说话了。

她觉得，沈砚变了。

变成了一个冷酷的，没有感情的怪物。

“也许，我真的错了。”沈砚看着地图，看着那片他再也回不去的中原。

“也许，用这种方式复国，就算成功了，也不是我想要的大夏。”

就在这时，一个斥候，飞奔而来。

不是从山下，而是从天上。

一只信鸽，落在了他的肩膀上。

沈砚取下信筒，倒出信纸。

只有几个字，却是用血写的。

“兰州，乱。大炎，亡。”

沈砚的手，剧烈地颤抖起来。

大炎，亡了？

那个他恨了一辈子，骂了一辈子的大炎朝廷，亡了？

“怎么回事？”沈砚吼道，“快说！”

斥候跪在地上，哭着说：“罗刹人，奥斯曼人，还有那些洋鬼子，联手了。他们不再扶持大炎朝廷了。他们直接派兵，占了京城。摄政王，投降了。整个中原，都成了洋人的天下了！”

沈砚听着，没有哭，也没有笑。

他只是觉得，一阵空虚。

巨大的，无法填补的空虚。

他奋斗了这么多年，牺牲了这么多人。

结果呢？

大炎朝廷，自己先垮了。

他复的是谁的国？

他杀的是谁的人？

他突然发现，他失去了目标。

像一只无头苍蝇，撞在了墙上。

“阿古珞，”沈砚看着远方，声音沙哑，“我们……该怎么办？”

阿古珞看着他，看着这个一夜之间，仿佛老了二十岁的将军。

她第一次，伸出手，握住了他冰冷的手。

“参军，”她说，“大炎亡了。但大夏，还在。”

“我们要复的，不是大炎的国。”

“是这片土地上的，人的国。”

“不管洋人，还是汉人。”

“只要是人，只要不想当奴隶。”

“就是我们的人。”

沈砚看着她。

看着她那双坚定的眼睛。

他突然明白了。

他不再是为了复国而战。

他是为了人，为了人的尊严，为了人的自由，而战。

“传令，”沈砚站了起来，虽然腿瘸，但腰杆挺得笔直。

“全军，下山。”

“目标，兰州。”

“这一次，不是为了复国。”

“是为了救人。”

“救那些，还活着的人。”


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