我蹲在回音壁前，指尖捏着那片从墙缝里抠出来的布条。

晨光初现，山谷里的雾气还没散尽，布条在微光下泛着暗沉的红色——不是布料本身的颜色，是被血浸透后干涸的暗红。粗糙的土布边缘已经磨损起毛，上面用墨写的字迹晕开大半，只能勉强认出一个“批”字的半边。

而在那个字右下角，有一个指甲盖大小的图案。

用更深的、近乎黑褐色的血渍涂抹而成。

虽然粗糙模糊，但那个没有瞳孔的眼睛轮廓，还有周围几个小点，我太熟悉了。

九窍覆目。

又是它。

老柴凑过来看了一眼，倒吸一口凉气：“这......这布条是哪儿来的？”

“嵌在墙缝里。”我站起身，把布条小心收进褡裢夹层，“应该是当年那场......那件事里留下的东西。”

我没说那最忌讳的三个字。孙支书还跪在不远处，额头抵着土墙，肩膀微微颤抖。几个村民围着他，低声说着什么。那三个孩子被家人搂在怀里，铁蛋的眼神已经有了焦点，秀秀不再发抖，栓子抓着父亲的手，嘴唇动了几下，似乎在练习发声。

回音壁破了。

但这段往事留下的伤，远远没有愈合。

“这布条上的符号，”老柴压低声音，“和咱们之前见过的，是一样的吧？”

我点头。

从榆树屯地窖石壁的刻画，到陈家沟嫁衣衬里的绣纹，再到这面土墙裂缝里的血渍涂鸦——同样的扭曲眼睛，同样的没有瞳孔，同样的九个点。

不是巧合。

幽泉宗的标记，出现在这些充满极端情绪的地方，绝不只是偶然。

“他们在收集什么？”老柴问。

“恐惧。怨念。绝望。”我看着逐渐散去的村民，“还有......被背叛的痛苦。”

白老师临死前看着自己学生的眼神，那种被最信任的人推入深渊的绝望，恐怕比肉体的疼痛更锥心。

而这段记忆，被“钉”在土墙里三十四年，不断回放。

直到今天。

孙支书被人搀扶着站起来，眼眶红肿，脚步虚浮。他看向我，嘴唇动了动，似乎想说什么，最终只是深深鞠了一躬。

我没说话，点了点头。

有些债，不是一句道歉能还清的。但至少，他选择了面对。

而不是继续逃避。

回到孙支书家，简单吃了早饭。桌上还是那几样：炒鸡蛋，咸菜，窝头，白菜汤。孙支书的妻子默默添饭，眼睛也是红的。一顿饭吃得格外安静，只有碗筷碰撞的轻响。

饭后，孙支书从里屋拿出一个布包，放在桌上。

“吴师傅，老柴师傅，”他声音沙哑，“一点心意，别嫌少。”

布包里是二十块钱，叠得整整齐齐，还有一小袋晒干的山枣。

老柴看了我一眼，我点点头。他接过布包，没推辞。

“孙支书，”我开口，“当年那件事，除了你，还有谁......比较清楚？”

孙支书沉默了片刻，才说：“王茂才。他是当年村里的会计，那场......那件事，他是最积极的几个人之一。喊口号，拉横幅，都是他张罗的。”

“王茂才还在村里吗？”

“死了。”孙支书说，“死了快十年了。肺痨，咳血咳死的。他儿子***，后来搬去镇上了，在农机站做事，很少回来。”

王茂才。

***。

我记下这两个名字。

“那面墙上的布条，”我顿了顿，“应该是当年横幅的碎片。您记得那幅横幅后来怎么处理的吗？”

孙支书想了想：“当天晚上就烧了。在王茂才家后院里烧的，我爹让我去看着烧干净。可那晚有风，烧的时候火星子乱飞，有些碎片可能没烧透，被风吹走了。”

烧了。

但有一片，带着血，带着那个符号，嵌进了土墙的裂缝。

三十四年。

“王茂才家，还有什么老物件留下吗？”我问。

“这......”孙支书犹豫了一下，“他儿子搬走的时候，拉走几车东西。老房子现在还空着，就在村东头，院墙都塌了一半了。里面应该没啥了，能搬的都搬走了。”

我和老柴对视一眼。

“我们去看看。”我说。

王茂才的老宅在村东头最边上，比村里其他房子更破败。土坯院墙塌了一大半，露出里面杂草丛生的院子。三间正屋的房顶塌了两间，剩下的一间也摇摇欲坠，椽子裸露着，像死兽的肋骨。

院门早就没了，只剩一个光秃秃的门框。门框上贴着的褪色对联残破不堪，只能勉强认出“平安”两个字。

我们走进院子。地上长满半人高的荒草，草叶枯黄，在晨风里簌簌作响。草丛里散落着碎瓦片、破陶罐、生锈的铁皮桶。

正屋的门虚掩着，门轴锈死了，用力一推才吱呀呀打开。屋里一股浓重的霉味和灰尘味，光线昏暗，只有从破窗户透进来的几缕光柱，照出空气中漂浮的无数尘埃。

屋里空荡荡的，只剩一个破烂的柜子倒在墙角，几张缺腿的板凳，还有满地碎纸和垃圾。

观气术悄然运转。

屋里气息浑浊，但没有什么异常的阴邪之气。只有陈年的灰尘味，和木头腐朽的酸味。

我走到那个破柜子前。柜门半开着，里面塞着一团烂布，几只老鼠从里面窜出来，嗖地钻进墙洞。

老柴在屋里转了一圈，踢开一些碎瓦片：“吴师傅，这地方啥也没有啊。”

我没说话，目光落在墙角的地面上。

那里有一块地砖，边缘的缝隙比别处宽一些，砖面上没有那么多灰尘。

像是被人掀开过，又盖回去。

我走过去，蹲下身，用柴刀撬开地砖。

下面是个空洞，不大，约莫一尺见方。洞里放着一个铁皮盒子，锈迹斑斑。

老柴凑过来：“藏的啥？”

我拿出盒子。很轻，摇了摇，里面有东西滑动的声音。盒子没锁，但锈死了，用力才掰开。

里面是几样东西：一沓发黄的照片，几本工作笔记，还有一个小布包。

照片是黑白的，大多是集体照。穿着旧式服装的人们站在田埂上、村口、学校前，表情僵硬。我快速翻看，目光停留在一张照片上——

那是一张合影，二十几个人，背景是村小学的土墙。前排中间坐着一个戴眼镜的瘦削男人，应该就是白老师。他旁边站着几个年轻人，其中一个浓眉方脸，眼神里有种说不出的亢奋。

照片背面用钢笔写着：“石背沟村民校师生合影，1966年春”。

在那个“春”字下面，有一个极小的、用红笔画的眼睛符号。

没有瞳孔。

我手指一紧。

翻开工作笔记。封面写着“王茂才工作记录”，字迹工整刻板。里面记的都是些村务琐事：春耕进度、秋收产量、开会记录。但翻到中间，内容开始变了。

1968年9月。

“今日处理白世清问题。该人态度顽固，拒不认错。群众情绪高涨，予以严肃教育。会后该人身体不适，送医途中不幸身亡。此系意外，已妥善处理后事。”

文字冰冷，像在描述一件物品的损坏。

而在这一页页脚，用红笔画了同样的眼睛符号。

往后翻，几乎每年都有类似的记录。某某“思想有问题”，某某“需要教育”，某某“发生意外”。每一桩，都在页脚画上那个符号。

有的画得认真，有的只是随手一勾。

但都在。

像在给这些“事件”打上标记。

最后一页是1976年，王茂才死前几个月。

字迹变得潦草颤抖：

“他们说我做得不够......还要更多......我受不了了......我梦见白世清......他看着我......眼睛是空的......空的......”

这一页的空白处，画满了密密麻麻的眼睛符号。

大大小小，歪歪扭扭。

像一群没有瞳孔的眼睛，在纸面上盯着看的人。

我合上笔记本，后背发凉。

老柴拿起那个小布包，打开。

里面是一截干枯的手指。

人的小指，已经缩水发黑，指甲还在。断口处不平整，像是被硬生生扯断的。

布包底部，用血写着几个字：

“祭·眼”

老柴手一抖，布包掉在地上，那截干枯的手指滚出来，落在灰尘里。

“这......这是......”他声音发颤。

我捡起手指。很轻，像一截枯树枝。但观气术下，它散发着极淡的、暗红色的气息——那是怨恨与恐惧残留的痕迹。

“是白老师的。”我声音干涩。

老柴脸色煞白：“王茂才......他留着这个......”

“不止留着。”我把手指放回布包，“他在‘献祭’。把白老师的痛苦、恐惧、冤屈，都‘献’给那个符号背后的东西。”

我想起榆树屯地窖里那些相食者的白骨，土壁上粗糙的覆目图案。

想起陈家沟那件嫁衣衬里绣着的眼睛，和那尊邪神小像上镶嵌的黑石眼睛。

现在，是白老师被扯断的手指，和染血布条上的涂鸦。

幽泉宗在收集。

收集极端的痛苦，极致的恐惧，深沉的绝望。

而这些“材料”，被那个没有瞳孔的眼睛符号标记、封装、运送。

送往某个我们不知道的地方。

做某种我们无法想象的事情。

我把照片、笔记本、布包重新放回铁皮盒子，盖上盖子。

“这些东西，”老柴问，“怎么办？”

“带走。”我说，“不能留在这儿。”

我们离开老宅时，太阳已经升高。阳光照在塌了一半的院墙上，墙头枯草摇曳，投下细长的影子。

回到孙支书家，我们没提找到的东西，只说老宅里没什么线索。孙支书看起来疲惫不堪，也没多问。

中午，我们离开石背沟。

出村时，又经过那面回音壁。墙下的空地上，孙支书带着几个村民，正在清理碎砖烂瓦。他们要把这面墙拆掉，在原址上种几棵树。

也许有一天，树长大了，根系会穿透这片土地，把那些被“钉”在时间里的声音，彻底埋葬。

但那些眼睛符号，那些被标记的痛苦，还在别处存在着。

等待着被收集，被运送，被使用。

我摸了摸褡裢，里面装着那个铁皮盒子。

沉甸甸的。

像装着一段尚未结痂的过去。


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